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poésie

  • la chapelle près de chez moi

    J'ai fait le tour de la chapelle
    Cherchant en vain quelque ouverture
    Mais il se dit que peut être elle
    Est fermée depuis Balladur.
     

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    J'ai poussé très fort sur les portes
    Mais malgré des bois dégradés
    J'ai dû renoncer mais qu'importe
    Je reviendrai bien outillé.
     
    Depuis combien de temps quiconque
    N'a mis les pieds dans l'édifice
    Pensais-je assis et d'humeur sombre
    Sur l'escalier aux pierres lisses
     
    Pourtant jadis, l'on y donnait
    La messe et tout tous les dimanches
    Et les paysans du coin venaient
    Honorer cette maison Blanche.
     
    Parfois des couples de Locoal
    S'échangeaient les vœux opportuns
    Ou bien parfois car c'est normal
    l'Office honorait un défunt.
     
    Je fais le tour du bâtiment
    Coincé au milieu des chaumières,
    Devant lequel, passent des gens
    S'en foutant comme de Voltaire.
     
    Mais voici que derrière un saule
    Je vois un panneau dont l'étude
    Me dit qu'elle a pour nom Saint Goal
    Le patron des gardiens de but.
     

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    Et sur cette trouvaille qui
    M'importait peu je dois l'admettre
    J'ai regagné là où j'écris
    Des rimes sur des kilomètres.
     
    le 11.04.2021
     
    trouvé ceci :
     
    Saint Goal
    Ermite breton (7ème s.)
    ou Gudgual. Ermite breton qui se retira dans une petite île de la rivière d'Etel près de Lorient. Plus tard, il se retira à Camors où il fonda, avec ses disciples, un petit couvent où il vécut paisiblement jusqu'à sa mort. Plusieurs paroisses du Morbihan l'ont choisi comme saint titulaire de leur église et une des pointes de l'île de Tudy dans le Finistère porte son nom.
    Dates de Fête : 2 février, Fête Locale
  • J'entends que l'on frappe

    Ecrit le 10 avril 2021, un jour de déprime et de solitude. 
     
    J’entends que l’on frappe à ma porte
    Avec force et persévérance
    Mais moi, prostré, je fais en sorte
    Que l’on suppute mon absence.
     
    Cela doit être un être humain
    Comme on en voit courant les rues
    Et qui vont et viennent chacun
    Ayant son but, ayant trop bu.
     
    Je ne suis plus de ces bipèdes
    Qui sont quand même des milliards
    A peupler le Globe et qui plaident
    Qu’ils sont les rois des territoires.
     
    Je suis terré dans mon chez moi
    D’où je ne sors que vers minuit
    Afin d’aller voler de quoi
    Rester encore un peu en vie.
     
    Alors tu peux toujours frapper
    Que tu sois Julie ou bien Jean,
    Tu finiras par te lasser
    Et t’en iras vers d’autres gens.

  • l'orée du bois

    l'orée du bois
     
    Dans mon immeuble au numéro un forestière
    Nous sommes à peu près dix huit à y crécher.
    La forêt de Camors qui nous fait face est fière
    De ses conifères et de ses peupliers.
     
    Les humains qui peuplent cet ancien restaurant
    Sont souvent fragiles alors les fins de mois
    S’il est hors de question de se faire abstinent
    Il s’agit alors de se priver d’un repas.
     
    Et si globalement, l’entente est de vigueur
    Il arrive souvent que pour des pacotilles
    On se fâche et très vite autour d’une liqueur
    On refait le monde ou bien l’on parle des filles.
     
    Trop souvent des couples se déclarent la guerre
    Réveillant le palier dans les bras de Morphée
    Mais à bout de force, les tourtereaux font taire
    Les différents de rien ayant forcé l’acmé.
     
    Mon meilleur ami loge au numéro dix sept
    Et le matin lorsqu’on voit que le soleil donne
    Nous allons dans les bois et faisons trouble-fêtes
    Au cuicui des oiseaux et au vent qu’on bâillonne.
     
    Et puis nous rentrons gais dans nos appartements
    Et je retrouve alors les amis qu’il me reste,
    Rimbaud, Verlaine, Stendhal et Proust au firmament,
    Un jour vient de passer loin des bruits indigestes.
     
    Loïc LT, le 07.04.2021

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  • une histoire simple

    On attendait que les derniers
    Collègues aient quitté les murs
    Mais nous deux, nous restions rivés
    Finissant quelques écritures.
     
    Et puis alors je me levais
    Et mon cœur battait la chamade,
    A pas lents je me dirigeais
    Là où était ton ambassade.
     
    On discutait, de tout de rien
    Et de calculs analytiques
    Et je faisais mine de rien
    Des allers retours pathétiques
     
    Et donc alors il fallait bien
    Que j'en vienne à ma raison d'être
    Et tu faisais semblant que rien
    N'arrêterait ta calculette.
     
    Tes cheveux étant attachés
    Je caressais tout doucement
    Ta nuque et puis non empêché
    Tes joues, tes deux seins fermement.
     
    En riant tu disais arrête,
    Et tu calculais encore quoi
    Mais je savais que t'étais prête
    A faire un peu n'importe quoi.
     
    Et sur le sol, l'on se jeta
    Sans dire un mot et les dossiers
    Se souviennent de nos ébats
    De nos cris, de nos râles lancés.
     
    Vingt ans plus tard, nous sommes les
    Parents de deux adolescentes
    Mais notre amour a pris l'arrêt
    Au quai des choses finissantes.
     
    Je suis tout seul dans mon deux pièces
    Et me souviens donc du Faouët
    Je pleure un peu, mon cœur s'affaisse
    Et je n'attends que tout s'arrête.
     
    Loïc LT, le 05.04.2021
     

  • Saint-Donatien, in memoriam

     

     

    Dans notre école de campagne
    Tous étions enfants de paysans.
    Certains s’y rendaient en bécane
    Et puis d’autres en claudiquant.
     
    Tout autour c’étaient des prairies
    Où broutaient quelques charolaises
    Et les tracteurs faisaient du bruit
    Pendant le cour de catéchèse.
     
    Nous n’étions que quatre par classe
    Peut être plus (mais rarement)
    Et l’on se faisait des grimaces
    Mais jamais à notre enseignant.
     
    La cantine jouxtait l’école
    Et l’on déjeunait  en silence,
    Nous étions tous en connivence
    Sauf parfois pour quelques bricoles.
     
    Et par un jour pluvieux et doux
    Caché derrière des genêts
    Je reçus ce premier bisou
    Que tout homme n’oublie jamais
     
    Mais un jour ce havre de paix
    Dut se munir d’un canevas
    Et depuis c'est à l'imparfait 
    Qu’il faut parler de cet endroit.
     
    Parfois, j’y repasse en songeant
    A ce baiser de Catherine
    Et ce passé adoucissant
    Me met d’une humeur enfantine.
     
    Loïc LT @ Shako, le 27.03.2021
     

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  • Caroline écrit des poèmes

     

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    Caroline est une ancienne petite amie. Elle a 26 ans et habite près de Lorient. Elle écrit des poèmes sombres à l'image de sa personne. 

     

    Ce soir, je me mets minable, pourquoi

    jme fais si mal, je fais des rêves bizarres

    Tout est devenu étrange, ça cache

    quelque chose, j'entends plus

    mon nom

    Un lion m'a bouffé et il a trouvé ça meilleur

    Je vais prendre la pause, attends toi

    à des distorsions

    Un araignée vient tisser sa toile,

    Quand elles trois, je serai plus

    que moi, qu'est ce que tu veux que j'y fasse.

    Non pas ce soir

    Je fais peur à mes voisins, je dois

    me surveiller

    J'oublie pas la monnaie

    J'ai rien vu, je veux rien dire

     

     

  • Shako, 19.12.1996

    Shako, Ardennes 19.12.1996

     

    Je perds mon précieux en futiles discours

    Qui telle la fumée sont plus légers que l'air

    Et dans cette bêtise à jalouser les sourds

    Mon cerveau de génie très vite dégénère.

     

    Au hasard de ma vie, il arrive pourtant

    Que quelques rencontres ravissent mon esprit

    Et avec ces amis d'un instant confidents

    Nous refaisons le monde à coup de théories.

     

    On parle politique et de philosophie

    Mécanique quantique ou bien astronomie

    Et je rentre le soir ivre de certitudes

     

    Heureux d'avoir un temps vaincu la solitude,

    Cependant que j'entends les odieux commérages

    Des concierges bêtes comme des coquillages.

     

  • Berloch

    Berloch
     
    Le village de Berloch
    Se situe quelque part
    Très loin du Languedoc
    Et du Madagascar.
     
    Des fermes délabrées
    Ou restent quelques bouses
    Feraient fuir une armée
    De quatorze barbouzes
     
    Je me souviens jadis
    De vingt vaches frisonnes
    Qui peuplaient cet abri
    Comme des pharaonnes.
     
    Et la rouille aujourd’hui
    Achève ce qui tient
    Des taules et de conduits
    Et bien d'autres machins. 
     
     
    Loïc LT, 24.11.20

  • Shako, sabre et poème forçant l'admiration

    Ma grand-mère du côté de mon père s'appelait Elisa mais elle se faisant appeler Marie. C'était une femme de la vieille école qui ne faisait pas beaucoup dans le sentimentalisme. Mais chose extraordinaire. En vidant sa maison après son décès, on est tombé sur un book où elle raconte sa vie d'agricultrice. Elle avait cinq enfants mais dans son récit, jamais il n'en est fait mention.

    Ma grand-mère faisait un far breton excellent. Mais ce n'est pas de ça que je voulais parler aujourd'hui mais de son café. Non seulement, il avait un goût unique mais en plus à sa surface, il y avait une fine couche de nappe blanche que personnellement je n'ai jamais réussi à reproduire. Cela m'a inspiré ce sonnet. 

    L'émulsion 

    Souvent à la surface du café de mémé

    Il y avait comme une nappe que lorsqu'on

    Faisait tournoyer à coups de pelletées

    Provoquait quelque chose comme un tourbillon.



    Et je me faisais dans l'idée que cela

    Gravitait comme au sein des galaxies lointaines

    Et c'est avec regret qu'en buvant le caoua

    S'en allait ce nuage avec son ciel de traîne.



    Un jour que je parlais pour ne rien dire avec

    Un drôle de type portant un vieux shako

    Nous vînmes à parler de ce curieux dépôt.


    Qui se forme par un procédé intrinsèque

    Et ce cruciverbiste habile du crayon

    Me fit part que la chose était une émulsion.

    Loïc LT, le 15 mai 2020