Charles Baudelaire occupe une place à part dans mon coeur parce que c'est le poète grâce auquel je suis entré en poésie. J'étais au lycée en seconde et comme souvent à cet âge-là , j'étais un peu con, voire très con, rebelle, antisocial, vêtu de noir et donc, je me retrouvais beaucoup dans les fleurs du mal. Je trouvais qu'il parvenait à mettre des mots sur des idées noires et me récitais par coeur des poèmes comme l'ennemi ou une charogne. (et puis surtout je laissais volontairement le recueil dépaser de ma poche pour que mes camarades et profs puissent voir que je lisais du Baudelaire...) Et puis avec les années, je suis devenu rieur et optimiste et alors Baudelaire m'est sorti par les trous de nez. Aujourd'hui, non seulement, je ne me retrouve plus dans ses vers mais en plus je trouve tout cela convenu et classique. Je ne vais pas vous dire qu'avec un bon dictionnaire de synonyme, on peut arriver à faire quelque chose d'approchant mais bon,y'a de ça. (par contre faire du Grand Corps Malade est à la portée de n'importe quel abruti).
Aujourd'hui, les gens de lettres ou les philosophes se proclament facilement de Rimbaud, Mallarmé ou Aragon mais rarement de Baudelaire. Par contre, à une personne désireuse de connaître les règles prosodiques ou qui voudrait se mettre au sonnet, on  conseillera du lire du Baudelaire. Ce type avait l'obsession du vers bien construit et pour lui la poésie ne pouvait se faire sans respecter des règles ancestrales. ça peut sembler être contradictoire avec l'idée qu'on se fait d'un Baudelaire 'Moderne' et précurseur du symbolisme. ça l'est. Sur le fond aussi, il cultivait l'ambiguïté . Exemple : sa hantise de l'automne et de l'hiver alors qu'on aurait pu penser que ces périodes siéraient mieux à un mec vivant une sorte de dépression permanente. Mon idée est que là encore, il était trop imprégné de classicisme et suivant la trace des romantiques, il s'est senti obligé de condamner ces saisons où la nature décline et s'endort.
Bon, maintenant que j'ai bien cassé le bonhomme, il me faut admettre que quelques poèmes échappent à cette ambiance morose. Non seulement, ils échappent mais ils sont aussi des hymnes à la beauté, à la nature et à la vie. Je pense au  'voyage' (pour l'enfant amoureux de cartes et d'estampes...) mais surtout aux correspondances, sonnet où le poète tente de déchiffrer des analogies entre l'homme et la nature. Ce poème a un sens profond mais est également de toute beauté. J'aurais pourtant une raison de le détester attendu que je l'ai étudié en classe de première de fond en comble, par tous ses bords et ses rebords.
Mais globalement quand même, je trouve que Baudelaire est largement surestimé. (Par les gens de lettres et par l'éducation nationale).

Voici les correspondances :

Quand on me demande pourquoi je veux faire une pinède sur la partie nord-est de ma propriété (vu la grandeur, c'est ainsi qu'il faut s'exprimer), je réponds que j'ai une fascination pour le pin maritime et tous ses petits cousins. En effet, le pin m'évoque les bords de mer, ambiance vacances etc et puis il y aussi cette odeur de résine qui monte à la tête. L'autre raison est que je suis avant tout un paresseux et que, j'ai remarqué que mes voisins d'en face, qui ont également des pins sur quasiment tout leur jardin n'ont presque aucun entretien à faire attendu que l'herbe ne pousse presque pas au pied des pins. A la place de l'herbe, le sol est tapissé d'épines de pin et tout cela me fait rêver.

J'avais débuté les opérations en septembre 07 avec la plantation d'un pin sylvestre. On l'a appelé Kafka. L'arbre a très bien passé l'hiver et il a déjà pris 2 ou 3 centimètres. J'avais acheté ce pin chez un pépiniériste. Vu le prix et sur le conseil d'amis trotskistes, j'ai décidé pour la suite de procéder autrement en allant me servir directement dans la forêt toute proche. C'est ce que j'ai fait ce matin. Muni d'une cagoule pour ne pas me faire remarquer et de ma fourche pour déplanter comme il faut les arbres, je suis parti en vadrouille..et suis revenu deux heures plus tard avec 3 pins dans le coffre. Je les ai planté et baptisé dans la foulée (Kafka grandira donc désormais en compagnie de Kundera, Pessoa et Zola -l'idée étant que le nom d'un pin doit se terminer par la lettre a).

Je ne suis pas du tout convaincu que les 3 prennent. J'ai notamment très peur pour Zola qui est déjà un grand pin et qui risque de mal prendre ce déracinement brutal, d'autant plus que début mai, la fève est en pleine montée. Déjà ce soir, ces sommets montraient des signes de faiblesse. 

En tout état de cause, j'arrose bien mes 4 arbres, je les bichonne et vous tient au courant de tout ça.

Loic, 17h30 

Les motels, tels qu'on les voit dans les séries ou films us n'existent pas vraiment en France ni en Europe. On a des choses ressemblantes comme les formule 1 mais ce n'est pas tout à fait pareil. Bruce Bégout a eu la bonne idée d'écrire un essai sur ce sujet. Le livre est sorti aux éditions Allia, dont il faudrait parler tant elle fourmille de petits livres pas chers sur des thèmes rares et peu porteurs. Je ne fais que parcourir ce livre mais j'avoue que c'est une forme de littérature que j'aime beaucoup car il s'agit de décrire ce que Raymond Queneau appelait des espèces d'espaces, des espaces neutres et sans intérêt.

page 16, Bruce Bégout décrit précisément ce qu'est un motel :

Le motel se présente comme un bâtiment simple, souvent de plain-pied, qui n'offre à sa clientèle passagère qu'un unique service : une chambre à coucher. De par sa forme ordinaire et ses matériaux rudimentaires, il ressemble à un entrepôt de marchandises, muni de fenêtres identiques et d'un hall d'entrée d'une simplicité spartiate, où une forte odeur de détergent insensibilise tout sens de l'hospitalité. Les chambres sont austères pour la plupart, pourvues de commodités essentielles (lits, douche, lavabo, télévision), proches d'une place de parking et reliées entre elles en un assemblage monotone. On s'y arrête pour passer une ou deux nuits au maximum, en marge de la ville, presque en marge de la vie, tant on n'accorde en général aucun intérêt affectif ou esthétique à ce séjour. Seul le prix modique nous y attire. Les facilités de paiement, l'accès immédiat, la simplicité des services, une place de parking garantie, comptent également pour beaucoup dans notre choix. La logique du peu régit de part en part notre usage du motel. Pour l'homme urbain, cette modicité du séjour n'est pas qu'économique ; elle n'épargne pas seulement son portefeuille, mais aussi ses nerfs. Favorisant une forme d'abattement tranquille, le motel entraîne en effet chez ses visiteurs une manière d'économiser gestes et paroles, de se laisser envahir par l'anesthésiante simplicité du Banal.

L'atonie générale du bâtiment prêt-à-dormir se retrouve dans les façons frustes d'occuper l'espace : les formalités administratives qui accompagnent habituellement l'installation dans un hôtel sont ici réduites à leur plus simple expression. Il suffit de donner son nom ou plus simplement encore le numéro d'immatriculation se son véhicule, et, quelques secondes après, on peut se diriger vers sa chambre. De la même manière, tous les codes de sociabilité plus ou moins tacites qui organisent les relations au sein des bâtiments publics sont ici limités à quelques mots d'usage, au geste rudimentaire de prendre et de rendre sa clef. La codification minimale des lieux déteint sur le comportement humain. L'échange entre les clients se réduit à une entente mutuelle très pauvre qui consiste généralement dans la volonté de ne pas empiéter sur le domaine de l'autre, de ne pas lui faire d'ombre ni de lumière, cet autre présent et absent, devenu presque mystérieux par sa discrétion, que l'on devine furtivement au bout d'un couloir, en train de pénétrer dans sa chambre, ou toussant derrière les cloisons, mais que l'organisation spatiale du motel nous empêche absolument de rencontrer. Même si les voyageurs ou le gérant voulaient nouer une relation plus profonde, la structure des lieux les en dissuaderait. Dans un motel, tout est fait pour couper court à chaque tentative de constituer des "lignes de sympathie", des transistions douces d'une humeur à une autre, d'une parole à un geste. La disjonction règne en maître et renvoie chacun à sa propre existence privée sans porte ni fenêtre.

J'avais sous le coude une note où il était question de toutes ces tracasseries qui nous arrivent dans la vie et surtout le matin : les objets qui ne se laissent pas faire, les gens qui font n'importe quoi, les divers incidents et obstacles saugrenus qui amènent souvent à penser qu'une sorte de Conscience subliminale s'efforce de compliquer la vie des êtres humains (et tout spécialement celle des travailleurs et des travailleuses). Je m'étais persuadé que tous ces embêtements atteignaient bien plus le moral des gens que les difficultés de leur vie sentimentale, leur situation financière brinquebalante ou la politique gouvernementale.

Mais en lisant le début du livre de Fred Vargas, je me suis aussi dit qu'elle savait mieux exprimer tout ça que moi (et y'a pas de mal...). Je laisse donc la parole à l'auteur de pars vite et reviens tard :

Joss avait compris depuis longtemps que les choses étaient douées d'une vie secrète et pernicieuse. Hormis peut-être certaines pièces d'accastillage qui ne l'avaient jamais agressé, de mémoire de marin breton, le monde des choses était à l'évidence chargé d'une énergie toute entière concentrée pour emmerder l'homme. La moindre faute de manipulation, parce qu'offrant à la chose une liberté soudaine, si minime fût-elle, amorçait une série de calamités en chaîne, pouvant parcourir toute une gamme, du désagrément à la tragédie. Le bouchon qui échappe aux doigts en était, sur le mode mineur, un modèle de base. Car un bouchon lâché ne vient pas rouler aux pieds de l'homme, en aucune manière. Il se love derrière le fourneau, mauvais, pareil à l'araignée en quête d'inacessible, déclenchant pour son prédateur, l'Homme, une succession d'épreuves variables, déplacement du fourneau, rupture du flexible de raccordement, chute d'ustensile, brûlure. Le cas de ce matin avait procédé d'un enchaînement plus complexe, amorcé par une bénigne erreur de lancer entraînant fragilisation de la poubelle, affaisement latéral et épandage du filtre à café sur le sol. C'est ainsi que les choses, animées d'un esprit de vengeance légitimement puisé à leur condition d'esclaves, parvenaient à leur tour par moments brefs mais intenses à soumettre l'homme à leur puissance larvée, à le faire se tordre et ramper comme une chien, n'épargnant ni femme ni enfant. Non, pour rien au monde Josse n'aurait accordé sa confiance aux choses, pas plus qu'aux hommes ou à la mer. Les premières vous prennent la raison, les seconds l'âme et la troisième la vie.

Mais j'avoue que je ne crois pas que les choses aient un esprit. Mais de le penser permet de trouver un bouc-émissaire facile et ainsi de donner du sens aux matin-galère. Et puis, il faut admettre que ça concerne surtout les gens gauches, maladroits et souvent impatients. Devant un paquet de café, en prenant son temps et en élaborant un plan d'attaque précis, on peut arriver à déposer du café moulu dans le filtre sans en mettre partout. Je suis persuadé que c'est une question de logique et de patience. Je me répète mais c'est important de dire que l'homme peut vaincre les choses, même quand elles semblent hostiles. Enfin merde, quoi. Regardez ce qu'on a fait de la planète en 3.000 ans. Au début, il n'y a avait que de l'eau, de la végétation, des montagnes..et aujourd'hui... non mais c'est hallucinant, tout ce qu'on a réussi à faire avec les choses, en connaissant bien la matière choses. Et ce par la seule force de l'esprit (dont seul l'homme dispose). Alors, c'est quoi ces petits grincheux qui veulent se pendre pour avoir pris un coin de porte dans la tronche ou avoir glissé sur une peau de banane. J'ai envie de leur dire qu'ils se trompent d'ennemi. L'ennemi, ce ne sont pas les choses, c'est le libéralisme économique. Pendant qu'on s'énerve inutilement contre les choses, le monstre libéral progresse.

Par rapport à tout ça, je vais arrêter de dire tous les matins où je suis pressé que l'eau chaude met deux fois plus de temps à arriver que d'habitude. Et donc je ne devrais pas illustrer ces propos par les vers dorés de Nerval.

	Homme! libre penseur! te crois-tu seul pensant
	Dans ce monde où la vie éclate en toute chose?
	Des forces que tu tiens ta liberté dispose,
	Mais de tous tes conseils l'univers est absent.
	Respecte dans la bête un esprit agissant:
	Chaque fleur est une âme à la Nature éclose;
	Un mystère d'amour dans le métal repose;
	"Tout est sensible!" Et tout sur ton être est puissant.
	Crains, dans le mur aveugle, un regard qui t'épie:
	A la matière même un verbe est attaché...
	Ne la fais pas servir à quelque usage impie!
	Souvent dans l'être obscur habite un Dieu caché;
	Et, comme un oeil naissant couvert par ses paupières,
	Un pur esprit s'accroît sous l'écorce des pierres!