Après une belle journée de merde au boulot, je suis rentré à la maison espérant me détendre devant un bon match de foot. Mais ce que j'ai vu de ce France-Roumanie n'a fait que m'énerver un peu plus..Du coup, au bout d'une demi-heure, je suis sorti arroser mon potager. Car il faut savoir mes chers amis, qu'ici en Bretagne, nous n'avons pas eu une goutte de pluie depuis quatre jours.

Ensuite on a soupé. Puis, comme la télé était restée branchée sur M6, subrepticement, je me suis mis à regarder Pays-Bas-Italie. Et j'ai adoré ce match autrement plus excitant que ce morne France-Roumanie de début de soirée. Les italiens ont perdu trois à zéro mais je trouve finalement ce score très injuste tant j'ai trouvé nos voisins transalpins très joueurs (au bon sens du terme) et très motivés. C'est peut-être la première fois de ma vie que je défends l'équipe d'Italie mais là je vous assure que le score ne reflète pas la physionomie de la partie.

Alors pour la France, je ne sais trop que dire. Les commentaires vont bon train et on dit que les français ont souvent du mal à démarrer les compétitions..qu'il manque un meneur de jeu comme Zidane etc. Il y a de tout ça...mais pour moi la raison essentielle est qu'il y a sur le continent européen des équipes nationales bien supérieures à la France que ce soit au taquetique qu'au niveau tequenique. Enfin bref, les italiens, les allemands, les anglais, les espagnols nous ont toujours été supérieurs parce que c'est comme ça, c'est une question de culture footbalistique. Pourtant, me direz-vous, on a gagné ici ou là ? Oui, parce que de façon ponctuelle comme ça peut-être et parce que le football n'est pas toujours une science exacte, ça peut le faire. Mais fondamentalement non. 

alors forza Italia ! 

- la place, Annie Ernaux ;
- Doggy Bag saison 3, Philippe Djian ;
- Paysage fer, François Bon
- Le rêve, Emile Zola
- Le complot contre l'Amérique, Philippe Roth
- Le café de la jeunesse perdue, Patrick Modiano
- Cent ans de solitude, Gabriel Garcia Marquez
- Le mépris du bon sens, Benoit Godrillon
- Terminal Frigo, Jean Rolin
- Le nom de la Rose, Umberto Eco
- Ferroviaires, Sereine Berlottier
- Lignes de faille, Nancy Huston
- C'était bien, Jean D'ormesson

J'étais tranquillement en train de lire la chaussure sur le toit de Vincent Delecroix (un régal, j'en reparle demain) lorsque j'ai appris ce midi à 13h, par la voix de Fabrice Drouelle le nom du lauréat du prix du livre France Inter 08. Vous commencez à savoir que j'espérais que Cendrillon de Eric Reinhardt soit récompensé...mais je me dis que le temps qui passe et le sens de l'histoire travaillent pour lui. Bon, le lauréat est le boulevard périphérique d'Henry Bauchau. Henry Bauchau est un écrivain très prometteur...de 95ans qui n'a écrit son premier roman qu'à 38ans. Voilà qui par contre est très prometteur pour les mecs de 35ans qui se sentent totalement incapables, ne serait-ce que d'écrire le début d'une nouvelle.

Bon, vais-je lire ce livre ou vais-je ne pas ? Quand je lis la présentation de l'éditeur, je serais tenté de dire oui

Paris, 1980. Alors qu'il " accompagne " sa belle-fille dans sa lutte contre un cancer, le narrateur se souvient de Stéphane, son ami de jeunesse. Au début de la guerre, cet homme l'a initié à l'escalade et au dépassement de la peur, avant d'entrer dans la Résistance puis, capturé par un officier nazi - le colonelShadow -, de mourir dans des circonstances jamais vraiment élucidées. Mais Shadow, à la fin de la guerre, s'est fait connaître du narrateur. Son intangible présence demeure en lui, elle laisse affleurer les instants ultimes, la mort courageuse - héroïque, peut-être - de Stéphane. Et la réalité contemporaine (l'hôpital, les soignés et les soignants, les visites, l'anxiété des proches, les minuscules désastres de la vie ordinaire, tout ce que représentent les quotidiens trajets sur le boulevard périphérique) reçoit de ce passé un écho d'incertitude et pourtant d'espérance... L'ombre portée de la mort en soi, telle est sans doute l'énigme dont Henry Bauchau interroge les manifestations conscientes et inconscientes, dans ce captivant roman qui semble défier les lois de la pesanteur littéraire et affirmer, jusqu'à sa plus ultime mise à nu, l'amour de la vie mystérieusement éveillée à sa condition mortelle.

Mais je suis globalement réfractaire à tous les romans qui touchent de près ou de loin à la guerre 39-45, au nazisme etc. J'ai vraiment le sentiment d'en avoir trop mangé au collège, au lycée, au cinéma..etc. Je ne suis pas insensible à tout ce qui s'est passé lors de ces sinistres années, au contraire même mais le fait est que dans uns certaine quête esthétique par les mots et les romans, je pense pouvoir me passer des récits qui traitent d'une façon ou d'une autre à ce qui déchira l'Europe et le monde il y a 60ans. Pour la même raison, j'évite pas mal de romans de Patrick Modiano, mais je ne doute pas instant qu'ils soient très bons. c'est con peut-être mais c'est ainsi.

Alors, on verra.  En tout cas, ce livre ne peut pas être pire que celui récompensé par la petite soeur France Culture (et mon coeur transparent de VéroniqueOvaldé).