résumé (piqué sur wikipedia, oui je sais, je suis un peu fainénant ces temps-ci) : L'œuvre retrace la vie d'un immeuble situé au numéro 11 de la rue (imaginaire) Simon-Crubellier, dans le 17e arrondissement de Paris, entre 1875 et 1975. Elle évoque ses habitants, les objets qui y reposent et les histoires qui directement ou indirectement l'ont animé. Comme dans le tableau idéal de Valène, le professeur de peinture de l'immeuble, le lecteur découvre « une longue cohorte de personnages, avec leur histoire, leur passé, leurs légendes », comédie humaine où les destins entrecroisés se répondent, à l'image de la curieuse création de l'ébéniste Grifalconi, « fantastique arborescence », « réseau impalpable de galeries pulvérulentes ». Gravures populaires, tableaux de maître, affiches publicitaires offrent l'occasion d'autant de digressions et de récits : faits divers, rigoureuse description scientifique, recette de cuisine, listes en tout genre. De cette tentative d'inventaire et d'épuisement d'une portion de réel, surgissent des figures propres à l'imaginaire perecquien : escrocs et faussaires, aventuriers, savants faustiens, génies méconnus ou incompris, invalides et miraculés, milliardaires ruinés, inventeurs, négociants, humbles domestiques anonymes.

mon avis : je pense qu'avec ce livre, Pérec a atteint l'objectif qu'il s'était fixé. Sur ce point, pas de problème. On devine l'organisation qu'il a fallu pour écrire ce roman, les schémas, les recherches etc etc. D'un point vue technique, c'est parfait et ça fait même froid dans le dos que de penser que tout est cohérent. Pour le reste, bon, je vais me  permettre d'apporter une petite note discordante dans les flot des éloges qui accompagnent toute critique de ce livre : je me suis globalement ennuyé, même si certaines histoires dans l'histoire sont amusantes ou dépaysantes. Et autant le dire franchement je n'ai rien compris au projet de Bartlebooth. Et puis, pas crédible : tous les habitants de l'immeuble ont des vie peu banales, sont chercheurs, voyageurs, artistes etc.
Mais ce que je reproche le plus à ce livre est d'être trop parfait.

lecture du 03.01.09 au 10.02.09
note : 2.5/5

la vie mode d'emploi, mode d'emploi.

Mais non, ce n'est pas vraiment un mode d'emploi mais juste quelques considérations sur la lecture de ce célèbre roman de Georges Pérec. Concrètement de quoi s'agit-il ? de la description de ce qui se passe dans un immeuble parisien à un instant T. L'écrivain se place devant l'immeuble et fait comme s'il voyait tout l'intérieur, comme s'il pouvait voir à travers les murs. Il dit tout. Jusqu'aux détails. Rien ne doit être laissé pour compte. Inventorier, relier, recouper. Tout.

Au départ donc, je me suis dit que j'allais noter au fur et à mesure dans un petit bloc-notes prévu à cet effet toutes les informations importantes sur les habitants. Comme j'ai une  mémoire de poisson rouge, j'avais peur de ne plus savoir au bout d'un certain nombre de pages qui était un tel ou un tel déjà présenté au début, et est ce un tel connaissait un tel qui habite à l'étage du dessous ou pas. Parce qu'il faut bien se rendre compte que l'immeuble en question compte quelque chose comme huit étages et une trentaine d'appartements. J'ai commencé de la sorte. Notant tout très proprement avec un beau Waterman. Et puis, très vite, ça m'a laissé. A sans cesse interrompre la lecture, on n'avance pas et on ne prend pas de plaisir. Et je me suis dit alors que ce qu'il fallait faire, c'est reconstituer l'immeuble sur une grande feuille blanche et faire autant de case que d'appartements mais au lieu d'y dessiner le mobilier et les habitants, noter les points essentiels correspondant à chaque appart. Ça me semble évident que c'est ce qu'il faut faire.

Sinon, comme indiqué dans la colonne de gauche, il s'agit d'une lecture parallèle..à une autre. Je procède de la sorte lorsque je suis en face d'un ovni ou d'un pavé (celui-ci est les deux) et donc je lis un autre roman plus classique à côté. La vie mode d'emploi compte 99 chapitres. L'idée est de lire 2 chapitres par jour ce qui signifie à peu près un mois et vingt jours de lecture et donc une fin de lecture aux alentours du vingt février. J'en suis à la page 154 et si c'était un roman traditionnel je me dirais "vivement que cessent les présentations et les descriptions, de l'action vite !"...mais là, bien que je ne sais pas exactement de quoi il en retourne, je me dis qu'il y a quand même une forte probabilité que les 450 pages  restantes (écrites en tout petit...) ne seront guère différentes des 150 premières.

Mais je me suis quand même déjà bien amusé, j'ai découvert ce qu'était un baise-en-ville et on voyage pas mal à travers la description de tableaux accrochés ici ou là dans quelque appartement de tel étage. Et puis, il y a eu surtout le compte-rendu du voyage d'un ethnologue (qui habita l'immeuble par le passé -parce que Pérec revient aussi sur les précédents habitants-) dans une tribu primitive. Un vrai petit roman à l'intérieur du roman, plus qu'un roman même un récit très pointu d'un ethnologue devenu fou.

Vivre, c'est passer d'un espace à un autre, ça c'est un fait, n'est-ce pas... mais c'est aussi passer d'une chose à un autre. C'est en substance ce que veut nous signifier Georges Pérec dans ce petit roman, où il nous montre, en prenant l'exemple de la vie d'un jeune couple de jeunes parisiens moyens, combien il subit  la société de consommation ou alors en profite, le tout dépendant en fait de la possibilité qu'il a (ou qu'ils ont individuellement) d'acquérir les choses. Voulant y échapper, les deux "consommateurs" décident d'aller vivre en Tunisie où Sylvie a trouvé une place d'enseignante. Mais là-bas, ils dépriment très vite dans leur grand appartement trop vide ou en se baladant dans la ville déserte..sans vitrines étincelantes. Du coup, retour à Paris...où on reprend les mêmes habitudes, les mêmes rêves et les frustrations qui vont avec.

J'ai lu les choses lors une nuit d'insomnie après avoir trop bu la veille de Café Grand-mère. Confortablement allongé sur mon matelas Epeda acheté à but et tout en écoutant le dernier album de Françoiz Breut avec mon tout nouveau petit joujou intitulé nokia n95, j'ai consommé goulûment ce produit culturel de code ISBN 2-266-02579-1. Au bout du compte, mon avis concernant ce produit est positif.

extrait :
L'économique, parfois, les dévorait tout entiers. Ils ne cessaient pas d'y penser. Leur vie affective même, dans une large mesure, en dépendait étroitement. Tout donnait à penser que, quand ils étaient un peu riches, quand ils avaient un peu d'avance, leur bonheur commun était indestructible; nulle contrainte ne semblait limiter leur amour. Leur goûts, leur fantaisie, leur invention, leurs appétits se confondaient dans une liberté identique. Mais ces moments étaient privilégiés ; il leur fallait plus souvent lutter : aux premiers signes de déficit, il n'était pas rare qu'ils se dressent l'un contre l'autre. Ils s'affrontaient pour un rien, pour cent francs gaspillés, pour une paire de bas, pour une vaisselle pas faite. Alors, pendant de longues heures, pendant des journées entières, ils ne se parlaient plus. Ils mangeaient l'un en face de l'autre, rapidement, chacun pour soi, sans se regarder. Ils s'asseyaient  chacun dans un coin du divan, se tournant à moitié le dos. L'un ou l'autre faisait d'interminables réussites.

moralité : l'argent fait le bonheur.

lecture : nuit du 26 au 27 décembre 08
note : 4/5
commentaire à venir : la mort Venise, Thomas Mann.(re...)

Dans l'espace littéraire du site fnac.com, il y a parmi les meilleures ventes une espèce de livre bizarre qui s'intitule espèces d'espaces. Le machin fut commis par Georges Péréc et n'est pas considéré en général comme un grand classique de la littérature française. Mais alors, pourquoi cette 84ème place ? Qui que quoi donc où ? Qui sommes-nous, où allons-nous ? En attendant de trouver une réponse, j'ai envie de vous donner une idée de la chose par un extrait chopé sur remue.net , un site de littérature contemporaine :

d’un espace inutile

J’ai plusieurs fois essayé de penser à un appartement dans lequel il y aurait une pièce inutile, absolument et délibérément inutile. Ça n’aurait pas été un débarras, ça n’aurait pas été une chambre supplémentaire, ni un couloir, ni un cagibi, ou un recoin. Ç’aurait été un espace sans fonction. Ça n’aurait servi à rien, ça n’aurait renvoyé à rien.

Il m’a été impossible, en dépit de mes efforts, de suivre cette pensée, cette image, jusqu’au bout. Le langage lui-même, me semble-t-il, s’est avéré inapte à décrire ce rien, ce vide, comme si l’on ne pouvait parler que de ce qui est plein, utile, et fonctionnel.

Un espace sans fonction. Non pas "sans fonction précise", mais précisément sans fonction ; non pas pluri-fonctionnel (cela, tout le monde sait le faire), mais a-fonctionnel. Ça n’aurait évidemment pas été un espace uniquement destiné à "libérer" les autres (fourre-tout, placard, penderie, rangement, etc.) mais un espace, je le répète, qui n’aurait servi à rien.

Comment penser le rien ? Comment penser le rien sans automatiquement mettre quelque chose autour de ce rien, ce qui en fait un trou, dans lequel on va s’empresser de mettre quelque chose, une pratique, une fonction, un destin, un regard, un besoin, un manque, un surplus ?

J’ai essayé de suivre avec docilité cette idée molle. J’ai rencontré beaucoup d’espaces inutilisés. Mais je ne voulais ni de l’inutilisable, ni de l’inutilisé, mais de l’inutile. Comment chasser la nécessité ? Je me suis imaginé que j’habitais un appartement immense, tellement immense que je ne parvenais jamais à me rappeler combien il y avait de pièces (je l’avais su, jadis, mais je l’avais oublié, et je savais que j’étais déjà trop vieux pour recommencer un dénombrement aussi compliqué) : toutes les pièces, sauf une, serviraient à quelque chose. Le tout était de trouver la dernière.

J’ai pensé au vieux Prince Bolkonski qui, lorsque le sort de son fils l’inquiète, cherche en vain pendant toute la nuit, de chambre en chambre, un flambeau à la main, suivi de son serviteur Tikhone portant des couvertures de fourrure, le lit où il trouvera enfin le sommeil. J’ai pensé à un roman de science-fiction dans lequel la notion même d’habitat aurait disparu ; j’ai pensé à une nouvelle de Borges (L’Immortel) dans laquelle des hommes que la nécessité de vivre et de mourir n’habite plus ont construit des palais en ruine et des escaliers inutilisables ; j’ai pensé à des gravures d’Escher et à des tableaux de Magritte ; j’ai pensé à une gigantesque boîte de Skinner : une chambre entièrement tendue de noir, un unique bouton sur un des murs : en appuyant sur le bouton , on fait apparaître, pendant un bref instant, quelque chose comme une croix de Malte grise, sur fond blanc ; j’ai pensé aux grandes Pyramides et aux intérieurs d’église de Saenredam ; j’ai pensé à quelque chose de japonais ; j’ai pensé au vague souvenir que j’avais d’un texte d’Heissenbüttel dans lequel le narrateur découvre une pièce sans portes ni fenêtres ; j’ai pensé à des rêves que j’avais faits sur ce même thème, découvrant dans mon propre appartement une pièce que je ne connaissais pas.