quatrième de couverture : ... Elle ouvre la porte. Éteint la lumière derrière elle. Elle reste sans bouger, dans l'encadrement, présentée, offerte... les cheveux noirs coulants, déployés autour de sa tête, sur les épaules découvertes dans la robe à grands ramages qui glisse le long de son corps, pelure de tissu soyeux presque de la couleur de sa peau bronze. Elle est belle... Elle attend. C'est un tel abandon, une telle offrande de sa présence que cela me trouble, me semble étrange, insensé, fascinant et pur comme la première approche du couple au seuil des noces. Je la porte, je l'encercle dans mon regard... A la vue de cette femme, quelque chose de moi se déchire...

mon avis : Qui connaît Louis Calaferte ? hein, qui ? pas grand monde en fait. Et c'est vraiment triste. Encore que, je fais mon malin là mais il y a encore quelques mois, ce nom m'était totalement inconnu. Et il a fallu que l'on m'offre un de ses livres pour que je découvre le bonhomme (décédé en 1994) et sa plume. Et si pendant tant d'années, je suis passé entre les mailles du filet, j'accuse, j'accuse qui je sais pas. le système peut-être.
Dans Septentrion, le narrateur, qui vit à Paris (dans les années 60) ne pense qu'à deux choses : baiser et bouffer. Quand il ne copule pas, il mange et quand il ne mange pas il copule. Et le lecteur a la droit aux détails les plus crus  de ces deux activités ô combien humaines. Il bosse bien dans une usine de temps en temps mais de moins en moins ; il faut dire aussi que le type, qui gribouille quelques pages à ces heures perdues projette d'écrire un livre et que ses amis l'encouragent dans cette voie. Mais en attendant, en plus de l'encourager, il leur faut aider financièrement l'artiste maudit.
La relation avec la hollandaise Mlle Van Hoeck (qui occupe la première partie du livre) est désopilante en même temps que pathétique et les parties de jambe en l'air sont décrites avec beaucoup de réalisme..on s'y croirait ! tout comme les heures plus difficiles où le narrateur erre dans les rues de Paris, à la recherche d'un lit pour dormir et de quelque nourriture.
Je me suis attaché à lui malgré sa moralité qui peut laisser à désirer mais au fond qui est-il si n'est un épicurien qui veut Vivre pleinement, un existentialiste athée et qui s'assume comme tel ? ..(encore que, il ne cesse d'invoquer le christ mais je n'ai pas bien compris si c'était sincère ou purement provocateur). Certains diront qu'il n'est qu'un parasite, un boulet pour la société. D'un point de vue matérialiste certes, mais uniquement de ce point de vue puisque pour le reste, voyez l'oeuvre qu'il laisse à la postérité !
La plume de Calaferte est très vivante, étourdissante presque. Un mélange de Céline et de Sollers. Avec comme couleur personnelle chez Calaferte, un argot parisien bien maîtrisé et qui côtoie de grandes envolées lyriques...
Ce livre plus ou moins autobiographique (?) a été écrit au début des années 60 et fut censuré pendant plus de vingt ans avant d'être enfin republié chez Denoel en 1984.
Pour amateurs de sensations fortes.

extrait (p274) : Presque personne dans le compartiment. Heures creuses de la matinée. Mon regard se porte instinctivement sur une paire de jambes qui pend d'une banquette. La jupe courte s'arrête aux genoux. Fille entre les deux. Brune. Elle bouquine. Je m'installe sur le siège vide en face d'elle. La trique en l'air presque aussitôt. Ce qui démontre que j'en ai bougrement besoin. Vue de près, elle est ordinaire. Maigrelette approchant de la trentaine, mais je ne suis pas en position de chicaner sur la marchandise. N'importe quel cul fera l'affaire. Je n'arrive pas à voir ce qu'elle lit. Ça me servirait d'entrée en matière. Travaillons le sujet. J'avance une jambe, prudemment. Pas de réaction. Ni pour ni contre. Je me glisse légèrement en avant sur mon siège de façon à me retrouver encadrant ses jambes entre les deux miennes. Pression des genoux. Elle abaisse son livre, me regarde bien en face et hausse les épaules comme on a dû lui dire de faire avec les hommes entreprenants dans le métro. Elle a moins de trente ans ou alors elle ne les paraît pas. Je bande cette fois comme un vieil ours, sérieux. Quelques mots sur la lecture en guise d'amorce. Elle se garde de répondre. Prenant un nom d'écrivain qu'elle risque de connaître, du genre scribouilles qui posent leur fiente un peu partout, je brode allègrement, en termes choisis, qu'elle comprenne que je ne suis pas le premier venu. Ce mal que je me donne pour une pimbêche de second ordre, qu'en temps normal je n'aurais même pas gratifié d'un regard. La faim fait sortir le loup. Une faim d'ogre, si je puis me permettre la comparaison.

roman, paru en 03/1990
Folio, 436 pages
lecture du 11/07 au 14/07/09
note : 4/5
à venir : Candide, Voltaire