Je ne sais plus où j'ai trouvé cette photo. Elle me plait car elle est assez représentative d'une partie de mon quotidien, de mes nuits, de mes pensées. Je n'explique pas trop certaines choses. On doit tous avoir sa part de folie. Quand je me figure tout ça, je pense à cette phrase de Rimbaud : J'aimais les peintures idiotes, dessus des portes, décors, toiles de saltimbanques, enseignes, enluminures populaires; la littérature démodée, latin d'église, livres érotiques sans orthographe, romans de nos aïeules, contes de fées, petits livres de l'enfance, opéras vieux, refrains niais, rhythmes naïfs. Y'a de ça, y'a de ça...sinon, pourquoi écouterais-je des émissions radiophoniques au bout de la nuit où des gens parlent de sujets qui ne m'intéressent pas ? pourquoi suis-je si passionné par les gares désaffectées...pourquoi 'je', pourquoi 'je', pourquoi dire 'je' sans cesse. pourquoi lorsque je fais de longues distances en voiture, mon regard se perd-il dans les téléphones de secours au bord des autoroutes. J'imagine plein de choses autour de ces postes. Pourquoi l'été, ai-je parfois envie de planter ma toile de tente au centre d'un rond-point en face d'un supermarché, pourquoi mon cerveau bouillonne de plaisir lorsque j'entends Serge Levaillant discuter avec des chanteurs que je ne connais pas et dont je n'aime pas les chansons, pourquoi quand la sncf vient de faire grêve et que tout rentre dans la normale, me dis-je qu'il reste encore une poignée de cheminots qui font grêve ? pour qui, pourquoi continuent-ils ? Pourquoi me demande-je s'il y a encore des gens qui utilisent des machines à écrire ?

Marcel Proust s'endormait parait-il en lisant un guide des horaires de train. Il était atteint lui aussi ? Là aujourd'hui, je n'ai qu'une hâte : emprunter un livre à mon père où il est question des petites gares du Morbihan du début de siècle.

Pourquoi ces deux personnes semblent être spectateurs du néant artistique ? un chantier interrompu par la nuit, devant une station service.

Beaucoup de questions..