Madrid, maquillée de strasses,
Malaxée jusqu'au thorax,
Se prélassait depuis longtemps déjà.
Madrid, sepoudrée de sucre,
Tout le long des allées en stuc,
Se préparait sans trop savoir pourquoi.
Madrid, une souricière,
Une avenue sans marche arrière,
Un rendez vous où personne ne viendra.
Madrid, où sont tes icônes
A la voix cassée ou aphone
Où sont les anges qui dormaient sur les toits.
Deux filles, au rayon lumière,
Devant un mur de réverbères,
Se donnaient la main pour la première fois.
Deux filles qui faisaient la paire,
Riaient si fort que la plus belle,
A bien failli mourir, mourir de joie.