Colin sabre et tam-tam - poésie

tentative (im)possible d'explication d'un poème de Arun Kolatkar

noreply@blogspirit.com (shako) — Sun, 30 Jul 2017 00:35:00 +0200

Lorsque je veux jauger la popularité d'un écrivain ou autres, mon premier réflexe est de regarder s'il dispose d'une page wikipedia. Or Arun Kolatkar (1931-2004) n'en a pas. Trop de chance ! On est dans l'underground de la littérature. Kolatkar était un citoyen de l'Inde qui vivait dans un quartier artistique de Bombay qui s'appelait Kala Ghoda. Je vais faire court. C'était un marginal qui n'a pas connu la gloire de son vivant (ni après sa mort n'empêche qu'il est dans la collection Poésie/Gallimard - vous savez cette collection que vous ne trouvez pas dans les librairies, merci le net) et qui un peu comme George Perec s'installait toujours dans la même rue et écrivait ce qu'il voyait..mais différence entre les deux : Perec faisait un inventaire très précis alors que Kolatkar s'envolait dans des rêves poétiques désopilants. Pour lui, la rue était juste une base de travail sur laquelle il…

Tentative d'écriture d'un poème surréaliste.

noreply@blogspirit.com (shako) — Sat, 22 Jul 2017 11:45:00 +0200

Canicule,

Je viens juste de ne pas me réveiller. Du balcon mouvant, je vois des gens qui montent la rue à reculons éjectant des poussettes en papier. Les pierres des murs ne parlent pas, n’en déplaise à Guillevic, mais elles sont moites et ont si chaud qu’on pourrait les modeler pour en faire des poupées en bois.

Sur les toits qui s’effondrent avec panache, des armées de volatiles forment des bataillons avant de se lancer sur les bipèdes venus de Skagen et de Kungsbacka.

L’église romane dont on voit une excroissance défier les falaises se transforme en une espèce d’immense bidet magnifique ce qui ne provoque pas l’étonnement de tous ces idiots scandinaves qui marchent désormais en avant mais à quatre pattes.

A Balazuc, quand il fait chaud, c’est ainsi que ça se passe...ou pas.

Loïc, le 08.07.2017, Balazuc.

J'ai pris ce gros nuage...

noreply@blogspirit.com (shako) — Tue, 25 Apr 2017 22:31:00 +0200

J’ai pris ce gros nuage

Ce soir au crépuscule,

Il partait en voyage

Avec ses particules

Allait-il vers l’Orient

L’Occident ou l’Afrique ?

Qu’en sais-je des errements

Des corps atmosphériques…

Mais cinq minutes après

Quand je suis revenu

Tout était bleu, mais qu’est

Donc mon stratus devenu ?

Éphémère ou blagueur

Me demandais-je ensuite ?

A quoi bon chercher l’heure

De ce qui n’est que fuites...

Loïc LT (25.04.2017)

commentaire de texte : les aludes - Gambetti

noreply@blogspirit.com (shako) — Sat, 22 Apr 2017 11:08:00 +0200

Aujourd'hui, enterré près du célèbre if du cimetière de Triqueville dans l'Eure, Gambetti a quitté la fourmilière le cœur en paix en nous laissant un dernier texte qui est d'ailleurs gravé dans le marbre de sa tombe. Pour info, les aludes sont des fourmis volantes.

Les aludes

Vue d’en haut, la vallée de l’Huveaune. Tout en bas, la dépression est coupée en deux par un grand trait bruyant sur lequel de façon incessante passent, montant et descendant, les fourmis laborieuses, les fourmis pressées. Les fourmis obnubilées. Elles partent vers les champs, les vignes et les pinèdes en quête de nourriture, là bas, vers Saint Maximin et la Sainte Baume, quand d’autres retournent à la fourmilière, la dense Marseille. Elles suivent toutes le même chemin, mues par le désir d’amasser.
Mais, parfois, à certaines, éprises d’un trop vif désir de liberté, poussent des ailes. Et elles s’envolent… Aludes ailées, envolez vous vers…

tentative (im)possible d'explication d'un poème de Sylvia Plath

noreply@blogspirit.com (shako) — Thu, 13 Apr 2017 22:24:00 +0200

Messagers

La parole d'une limace sur le plateau d'une feuille ?
Ce n'est pas de moi, ne l'accepte pas.

De l'acide acétique dans une boite scellée ?
Ne l'accepte pas. Ce n'est pas authentique.

Un anneau en or avec le soleil en prime ?
Des mensonges ? Des mensonges et un chagrin.

Du givre sur une feuille, le chaudron
Immaculé qui discute et crépite

Tout seul à la cime de chacune
Des neuf Alpes noires.

Un trouble dans les miroirs,
Quand la mer grise vient fracasser le sien -

Amour, amour, ma saison

(recueil : Ariel, traductions de Françoise Morvan et Valérie Rouzeau)

Sylvia Plath fut une poétesse américaine du XXe qui a vécu une vie une intense en même temps que tragique. Elle s'est donnée la mort à 30 ans de façon macabre. Elle a toujours souffert de troubles psychologiques et ses poèmes sont le reflet de ses troubles alors…

Ici, toujours ici - Yves Bonnefoy

noreply@blogspirit.com (shako) — Mon, 20 Mar 2017 23:44:00 +0100

Ici, toujours ici

Ici, dans le lieu clair. Ce n'est plus l'aube,
C'est déjà la journée aux dicibles désirs.
Des mirages d'un chant dans ton rêve il ne reste
Que ce scintillement de pierres à venir.

Ici, et jusqu'au soir. La rose d'ombres
Tournera sur les murs. La rose d'heures
Défleurira sans bruit. Les dalles claires
Mèneront à leur gré ces pas épris du jour.

Ici, toujours ici. Pierres sur pierres
Ont bâti le pays dit par le souvenir.
A peine si le bruit de fruits simples qui tombent
Enfièvre encore en toi le temps qui va guérir.

(recueil Hier régnant désert, 1958)

Le décor est planté. Un domaine minéral, que de la pierre partout. Trop de pierres surtout aux heures chaudes de la journée, c'est insoutenable, ça étouffe tout. Les désirs sont étouffés et des délices de la nuit, il ne reste que le scintillement des pierres.

On a tous…

# poésie contemporaine : extrait - Yves Bonnefoy

noreply@blogspirit.com (shako) — Fri, 17 Mar 2017 23:12:00 +0100

J'avais installé ma liseuse subrepticement à côté des deux plateaux sur lesquels étaient disposés des mets quelconques. En face de moi Prisca, trop occupée à me parler d'anecdotes diverses et variées comme seules les femmes ont le secret ne s'était rendue compte de rien. J'aurais bouffé un prospectus en face d'elle qu'elle n'en n'aurait rien vu. Oh, j'exagère ! Nous déjeunions en périphérie de Vannes dans une boulangerie-snack bien située par rapport à nos bureaux respectifs. J'ai remarqué que lorsqu'on se retrouve à deux en dehors du quotidien, le vrai, la maison, les enfants, la bouffe à préparer, et bien, c'est comme une parenthèse. On se dit qu'on est vraiment con de se prendre la tête pour des conneries. Le quotidien et la monotonie qui l'accompagne sont un tue-l'amour.

A la limite, je n'avais pas besoin de sortir ma liseuse. La poésie, ce n'est pas que de la littérature, c'est vivre…

# poésie contemporaine : Élégie - Guillevic

noreply@blogspirit.com (shako) — Mon, 13 Mar 2017 01:14:00 +0100

Élégie

Lorsque nous tremblions
L'un contre l'autre dans le bois
Au bord du ruisseau,

Lorsque nos corps
Devenaient à nous,

Lorsque chacun de nous
S'appartenait dans l'autre
Et qu'ensemble nous avancions,

C'était alors aussi
La teneur du printemps

Qui passait dans nos corps
Et qui se connaissait

Guillevic ("Sphère" - éditions Gallimard, 1963)

Ma stratégie fonctionne à merveille. Plus je parle de poésie contemporaine, plus l'audience du blog diminue. Ainsi, tout revient comme avant. Ceci va redevenir un petit blog secret, que même Google ne référencera plus ou alors au bout d'une longue et laborieuse recherche. Pour vivre heureux, vivons cachés, entourés de recueils de Guillevic, Francis Ponge (ou Francis, ton tour viendra -), de Paul-Alexis Robic dont la bibliothèque de Quistinic porte le nom et tant d'autres encore.

J'essaie d'être en osmose avec les saisons. Donc, continuons avec le printemps...qui est évident car, voyez cette photo prise cet après-midi au…

Philippe Jacottet, suite !

noreply@blogspirit.com (shako) — Sun, 12 Mar 2017 00:26:00 +0100

Dans la série "tentative de compréhension d'un poème contemporain", j'ai envie de continuer avec Philippe Jaccottet car je sais que vous êtes devenus amoureux de sa poésie depuis la dernière note qui lui fut consacrée.

Les eaux et les forêts, partie 1

La clarté de ces bois en mars est irréelle, tout est encor si frais qu'à peine insiste-t-elle.
Les oiseaux ne sont pas nombreux; tout juste si, très loin, où l'aubépine éclaire les taillis, le coucou chante.
On voit scintiller des fumées qui emportent ce qu'on brûla d'une journée, la feuille morte sert les vivantes couronnes, et suivant la leçon des plus mauvais chemins, sous les ronces, on rejoint le nid de l'anémone, claire et commune comme l'étoile du matin.

C'est un poème d'actualité, on est en mars ! C'est fou mais je n'ai pas vu passer l'hiver. J'ai l'impression qu'une seule nuit a séparé octobre et mars. C'est la…

Frère et soeur ( Michel Leiris )

noreply@blogspirit.com (shako) — Tue, 21 Feb 2017 22:52:00 +0100

Pour faire descendre l'audience de son blog (que, sans fausse modestie, je trouve trop élevée ce ce moment), quoi de plus facile que de faire dans la poésie contemporaine !

Mais cette note est une note à part entière et je la dédie à ma sœur.

Frère et sœur

comme l'aiguille et le fil

comme la larme et l'œil

comme l'aile et le vent

Frère et sœur

comme la flèche et l'arc

comme la foudre et le nuage

comme les veines et le sang

Un vent dur soufflera

qui tarira la langue habile des sources

fendillera les poteries d'argile noire

dans la cave des gosiers

Retournerons-nous jamais

à nos moiteurs sacrées

néfastes seulement pour ce qui craint la rouille

nous qui sommes du fond de la mer?

Il vous faut une explication ou vous êtes grands maintenant ? Michel Leiris est quand même plus abordable que Saint-John Perse ( dont je…